Боль пронзало все тело, и я до сих пор не мог понять, где же находится источник. Но при этом сознание никак не хотело исчезать. Будто хотело запечатлеть все моменты. Будто хотело заставить помучаться. Будто мстило за предательство, за то, что не послушал его. И теперь приходится отвечать.
Выстрел, падение, боль, холодный пол - показатели проигравшего. И проиграл я. Я, а не он! Как это низко, как же глупо, как же неправильно... Зачем все это? Он только утвердился в своем статусе кукловода. Я же лишь усомнился в правильности выбора. Нужно убить - быстро и молчаливо. Так что же мешает? В жизни не найду какого-либо объяснения. "Только если..."

Чувствую очередной приступ боли. Кажется, могу различить, что ударился головой, так же услышать какой-то приглушенный звук. Очень приглушенный, потому что биение собственного сердца слышится сильнее.
Так кто же виноват в случившемся? Я пытаюсь убить эту тварь уже, кажется, в третий раз. Не считал, честно. Но надо было выстрелить еще тогда, много лет назад. Когда еще можно было изменить все... и не стрелять в родителей? Глупость, для меня их никогда не существовало, не существует и не будет существовать. Миф, лишь миф, не больше.
И снова эти глупые правила... Проигрыш, только потому что ей так захотелось. Самодовольная дура. Ах, когда голова хоть немного начинает соображать, понимаешь, что она просто эгоистичная стерва. Да плевал я на ее законы! Все равно выпотрошу из него кишки! Мне все равно, что диктует Смерть - я пишу сам свою жизнь. Как и смерть. А умирать, пока не исполнится эта наивная мечта, нет смысла. Иначе ей же будет хуже. И, вообще, зачем Богине смерти защищать такою скотину? Даже хочется коряво усмехнуться, от пришедшей в голову мысли... У них тоже своеобразный контракт? Чушь. Все это чушь. Лишь такой же миф. А миф для того, чтобы в него верить. Пожалуй, я могу верить в столь ненормальное понятие. Главное найти ему объяснение. То бишь какое-нибудь подобие статуй. Как раньше существовали идолы для поклонения богам, так и мне нужен кто-то, напоминающий эту самую Смерть.
Черт, это еще тупее, чем все мои другие идеи... В кого же я такой придурок?..

Послышались чьи-то голоса. Слух постепенно возвращается. Кажется, это Традитор, и кто-то еще. Через какое-то время лязг цепи. Машинально дергаю рукой - вроде не привязан. Тут же свет в помещение гаснет полностью, оставляя в давящей темноте. Кривлюсь от боли, садясь и опираясь спиной на стену.
Боль чувствуется уже более размерено. Похоже, прострелена нога. И еще какая-то рана на ней же. Черт, он считает, что я бессмертный?! Могу, конечно, похвастаться, что клетки крови восстанавливаются, но, скотина тупая, умереть - проще простого! И если уж ему на меня плевать... Подумал бы, что ли, какого гнить вот в такой "пещере", в полной темноте, да еще с кем-то в компании. Кстати, кто этот "с кем-то"?
Кое-как поднимаюсь, опираясь на стенку, и, прихрамывая, подхожу в решетке. Начинаю копаться в карманах. О, какое счастье, там лежит зажигалка! Жаль сигарет нет... Но табак с привкусом крови - это точно было бы что-то новенькое.
Механизм громко щелкает в тишине, и яркий, для образовавшейся темноты, огонь загорается. Щурюсь, стараясь привыкнуть даже к этому блеклому свету. А глаза не собираются приспосабливаться к новому освещению.
-Ты кто? - примитивный вопрос, но на большее моя больная голова с немного двинутой фантазией не способны.

Ответ последовал тут же, и без колебаний. Но ждал я не этого.
Ехидное замечание, таким же тоном, сейчас не забавляло, а начинало злить. В этой ситуации не хотелось ни о чем думать, тем более стараться играть с кем-то.
Тишина начинала давить, стук сердца вновь заглушал все звуки, не позволяя отдохнуть от этого занудного ощущения. И собеседник, будто проглотивший язык, или родственник рыб, молчал, дожидаясь чего-то. Моего ответа, наверно. Хотя я был другого мнения. Раз уж спросили - отвечай, как хочешь. Это было бы более культурно и вежливо, чем так заткнуться, прикусив язык.
Заняться в темнице, пока ждешь ответа, конечно же, нечем, потому начал пытаться рассмотреть своего "соседа по временному месту жительства". Но от настолько противного освещения не то что его, даже решетку еле удавалась заметить. Что уж там говорить о человеке? Или не о человеке?.. Да, не думаю, что Традитор засадит сюда кого-то из людей. Таких он просто убивает, как мне известно. А если все иначе... "Тогда ты низко пал, просто-напросто свалившись с Эйфелевой башни". Отчего-то эта мысль порадовала. Представить, как эта тварь летит с, кажется, одного из Чудес Света, казалось не просто забавным - она смешила, и тешила все внутри. Только сейчас башня имеет уже потрепанный вид, не тот, что я видел на некоторых открытках, или в каких-то старых фильмах. Все-таки прогресс ушел слишком далеко. И это завело весь мир в непонятную войну за что-то.
-Балиста, - перевожу взгляд на темную фигуру. Хоть рука, в которой зажигалка, и вытянута на максимальную длину, собеседник остается в интересных потемках. Зато я имя знаю - уже что-то.
Еле воздержавшись от подколов, наподобие: "Чего так бояться в своем имени?", или "Уже забыл здесь, как зовут", начинаю думать, где же мог хоть намек услышать об этом человеке. Но ничего. Не зацепки. Как жаль, мне казалось, этот "диалог" принесет больше плодов.
Опираюсь на стену, скатываясь по ней вниз и вытягивая ноги. Раны беспощадно ноют, не давая покоя. Спасает только мысль, что сам во всем виноват. А насчет собеседника... Он же, по-моему, не задал встречного вопроса. Играет в "Молчанку"? Как бы то ни было, пусть считает, что я обиделся. Будет ему небольшая месть за нежелание отвечать на мои вопросы.

Давящая тишина, впервые за это короткое время, превратилась в положительное свойство. В таком состоянии можно было подумать, что-то прикинуть. А самое главное - решить, как отсюда выбраться. Просиживать штаны в этой темнице я, лично, не собирался. В голове уже рождались идеи по поводу сладкой мести, которая, наверняка, заставит эту тварь понять, что не собираюсь быть его игрушкой, и пусть особо не зазнается. Тоже мне, кукловод нашелся... Ему даже обычных, тряпичных кукол доверить трудно. Что там говорить про игрушки из плоти и крови, со своим мозгом. Душой, как говориться. Только от этого не легче. Нужен план, план побега. И, думаю, один вполне справлюсь.
Охрана. Охрана? Охрана у Традитора Феликса? У этого самоуверенного подонка? Не смешите, его охрана такая же, как и у Сангуисов - важная, строит из себя клонов, расправляет невидимый павлиний хвост, забывая, что всего лишь интерьер дом, как, к примеру... кактус на подоконнике. Вроде бы и ненужная вещь, зато красивая.
И, как назло, причем умышленное, заранее продуманное, и давным-давно решившееся действовать, мой новый знакомый решает подать голосок. А голос-то у него какой-то язвительный, смеющийся, в чем-то механический...
- Может все-таки и ты представишься? - прикрываю рот рукой, стараясь не засмеяться. Хотя смешного здесь ничего нет... Но все это сочетание начинает неописуемо нравиться, будто этого человека можно выводить веками. Ах, да, наверняка не человека. Да это не имеет значение, потому что я, не замечая, уже сам все сказал:
- Может, не хочу представляться? - и расплылся в улыбке, хотя уверен, что этого мой сокамерник не увидит. Но, наверно, его лучше не злить. Но безумно хочется.
После двухминутных споров рассудка и "хочу", все-таки добавляю:
-Игнис.

Странное явление, но мой собеседник замолчал. Я уже хотел было выкинуть что-то из ряда: "Прекрати, тебе думать вредно", - настолько сильно хотелось задеть, что ли, это существо. Просто потому, что это казалось интересным и веселым. И отличалось от подколов в сторону Каниса с Традитором. Хотя, наверно, ко всем надо относиться по-разному. И говорить так же.
- Ну что, Игнис, будем отсюда выбираться? Или ты предпочитаешь сидеть за решеткой? - похоже, не зря я дал ему время подумать. При другом раскладе он бы мог и не высказать этой светлой мысли. Только вот его фраза - это как открытие Америки: давно известно, много раз обдуманно и уже миллион раз сказано.
- Что, действительно, тебе так вредно думать? - не выдержал я, скептически прижигая дырку в темноте. Надеюсь, его голос исходил именно от туда. А если нет... Хотя не так - если я его задел, мне бы не хотелось, чтобы этот Балиста сейчас оказался у меня за спиной. Судя по тому, что мне удалось рассмотреть при свете зажигалки, собеседник меня выше, и не такой уж хилый. Так что нарываться казалось опасным занятием. Опасным до того времени, пока у меня в руках не окажется любимая винтовка. Добежать до нее - одно дело, но нужно же еще найти...
Я задумался, пытаясь вспомнить, куда же все-таки  делось оружие. Возможно даже, что пропустил пару фраз Балисты. Но кто его знает? Я - нет.
- И как нам открыть эти пещерные ворота? - спросил, пытаясь встать, и все еще опираясь на стену. Традитор - настоящая скотина. Нужно придумать что-то, чтобы отмстить этому подонку...
Недовольно цокнул языком, смотря в дальний и самый темный угол своей камеры. Чертовы галлюцинации - они когда-нибдуь меня оставят? Странно, никогда такого действия от наркотиков не было. Или это не из-за них? Ладно, к черту, пока они мне особо не мешают. Сейчас самое главное - план побега из этого ужасного места, и месть.
Месть - удел слабых? Тогда все существа - безмерно слабы на своем жизненном пути.

Ответа мне, похоже, не суждено дождаться. Вместо него откуда-то со стороны сокамерника послышался сильный грохот, сравнимый с падением стены. Он, что, вырвал цепи? И, как назло, а оно сегодня явно решило вставить палки в колеса, зажигалка "приказала долго жить". Печально, так как видеть в этой темноте умели лишь кошки. А я к таким не был. Вряд ли у меня вообще в роду кошки были. Хотя кто их теперь знает... Сейчас тяжело быть уверен, что ты - это ты, а не то что там родня с представителями кошачьего рода.
Рядом появилась темная тень (нет, не верю, не мог он выдрать свои кандалы!), явно собирающаяся выбить замок на двери. Но эта самая "тень", вместо грандиозно придуманного плана побега, во время которого можно было сказать кучу пафосных словечек, решила станцевать Кан-Кан, закончив все впечатляющим шпагатом. По крайне мере, я не сдержал смешок.
Но и в некотором роде стало обидно. Не заметить такого упущения самого Традитора... Можно ли предположить, что навыки теряются? "А сам кукловод стареет", - язвительный голос сладко растянул эти слова в голове, потому еле воздержался от улыбки. Мило, но еще рано праздновать. Сосед вызвал настоящий ажиотаж своим побегом из камеры, так что времени думать оставалось критически мало.
- В рукопашную драться умеешь? - меня явно взбесила его фраза. В этот момент еще и дверь открылась, открывая, похоже, язвительную усмешку собеседника. Где-то на подсознательном уровне родилась мысль, что задевание друг друга - случайный процесс, само собой получается. Но разве злость это поймет?
И что он прикажет мне делать с ножом? Я его и поймал то еле-еле. Все-таки с винтовкой из меня отличный боец, а без нее... Да какой из меня боец? Снайпер, не больше. Создан для конспирации, воспитан для стрельбы. Тут даже интересно будет смотреться сравнение кухонного ножа и обычного - что в первом случае из меня ничего путного в готовке, что во время драки без винтовки особый урон врагу не принесешь.
"Кидай..." - голос разнесся по помещению, заставляя меня выйти из своих размышлений. И кто это, спрашивается, был? Точно не мой новый знакомый - тот, может, и напоминает по внешности девушку, особенно в легком полумраке, но явно голос у того будет погромче, поострее... И менее смеющийся?
Ситуация в конец разозлила, от чего я даже не заметил, как кинул нож в вошедшего охранника. Метко - прямо в лоб, из-за чего тот уже с лестницы покатился бездыханным трупом. Интересно, наши действия вызовут прилив других сил?
Проверять мне этого не хотелось, потому пришлось подойти к трупу и вытащить у того из головы нож. Красиво смотрится - клинок почти до конца вошел в плоть, из-за чего теперь сиял багровой жидкостью, завораживающе стекающейся на пол. А тот самый пол, тем временем, заполнялся этой же жидкостью, приобретая прекрасный, как мне казалось, оттенки.
А что еще можно подумать о трупах и крови, когда столько дней и выстрелить ни в кого не мог?

Новый знакомый дернул меня за руку, чего я никак не ожидал, и потащил наверх. Я уже хотел одернуть руку, потому что этот Балиста слишком сильно сжимал запястье, но он сам отпустил, начиная колотить охранника. Началось настоящая бойня, где-то все решают применять кулаки. Такой вид боя мне не нравился, так как он мог продолжаться через чур долго, все без разбора били друг друга кулаками, не применяя никакой тактики. Глупо и тупо. Хотя еще одной причиной стало то, что физической силы против этих предметов декора у меня не было. И не будет. Никогда. Поздно менять образ жизни. Потому мне не скоро удастся полюбить манеру уличных стычек. Если вообще это удастся.
Кстати, о манерах уличных стычек. Во дворах дерутся не только кулаками, но и с применением чего-нибудь легкого, простого, которым может владеть каждый. Например, нож. И какого черта мне достался именно он? Но, признаться честно, орудовать им так же весело, как и винтовкой. Подкрадываешься сзади к жертве, пока безмозглая гора энергетической силы в лице моего союзника всех отвлекает, и пронзаешь шкафчику что-нибудь важное для человека. Интересно, Традитор додумается найти людей другой расы? Из них детали интерьера красивее будут. Да и силу научатся применять.
Какой-то ненормальный все-таки решил нажать на сирену, решив, что сами они не справятся. Мне ничего не оставалось, кроме как запустить в лоб этому "герою" нож. Послышался грохот тела, покатившегося куда-то вниз - в той части особняка мне еще не приходилось побывать.
А мой союзник уже, оказывается, закончил, пробив себе путь. Пришлось признать, что его кулаки действительно помогли. Но кулак - это не нож или винтовка: есть вероятность, что жертва выживет. И подтверждение моей теории тут же начало подниматься, надеясь остановить беженцев. Не выдержав, я ударил пяткой еще одному "герою" в затылок, от чего тот вписался лбом в пол - возможно, что-то разбил себе. Без разницы. У нас все равно мало времени, так как любой из этих шкафов мог очухаться, подняться и нажать на зловещую кнопочку.
Что ж, мне это не нравилось, но пришлось побежать вверх за Балистой. Далее нам, кажется, налево... "Кретин, какого черта!" - я сжал зубы, наблюдая, как союзник открывает все двери, стараясь найти что-то. Вот чего-чего, а времени искать у нас точно нет. Не думаю, что гора энергии оставил здесь что-то ценнее меня. Ведь я умудрился "забыть" здесь гордость, да еще и винтовку. Второе и первое, равноправно, важны, потому я имею полное право сейчас прервать и его поиски.
- Кретин, у нас нет времени, - почти прорычал, дергая этого индивидуума за руку и утаскивая в другую сторону. Кажется, там был запасной выход, который нашелся во время поисков столовой. Комнаты Традитор прятал прекрасно, но из-за этого я за два дня умудрился изучить весь дом.
Возможно, новый знакомый был против моих действий, из-за чего тянуть эту тушу казалось еще тяжелее. А, быть может, просто болит нога: кровь уже не течет, но и регенерация не мгновенная.

- Выбирайся один.
Рявкнул. Вырвал руку и побежал в другую сторону. Ну не догонять же его!
Я цокнул языком, стиснув зубы, и, развернувшись, поспешил в другую сторону. В сторону, как мне помнилось по предыдущим похождениям, запасного выхода. Казалось, будто большинство охранников сконцентрировалось на Балисте. Но оно и верно - если Традитор предвидел такое развитие событий, то за мной гнаться нет смысла: все равно вернусь сюда, и не раз. Только мое ближайшее возвращение он запомнит надолго. Я на это надеюсь. Иначе к черту весь мой план, который родился в голове. Осталось его лишь продумать и привести в исполнение.
Но деталей интерьера, как оказалось, много - хватит на всех. И, к сожалению, побегать от них пришлось. Нож потерялся где-то в начале, когда пришлось кинуть его в слишком близко стоящего охранника. Оружие подхватить не было времени, да и толку-то: ни один не соизволил порадовать меня, взяв с собой винтовку. Лишь автоматы, револьверы, пистолеты... Последних вообще куча, а обращаюсь я с ними хуже всех.  И даже не знаю, что лучше: считать, будто это злой рок судьбы, или же думать, что Традитор постарался.

Резкий хлопок двери. Комната, чем-то напоминающая кабинет. Большие окна, колыхающиеся занавески. Массивный стол, красивый стул. Большой шкаф, какая-то штука. Темное помещение, бо... "Стоп! "Какая-то штука"?"
Я подошел к странному предмету, стоящему возле стола. Овальная форма, длинный корпус... кажется, оружие. И, похоже, базука. Она самая. "Блеск... Лучше бы чей-нибудь пистолет стащил". Со стороны, наверно, мои мучения выглядели смешно - эта хрень оказалась чересчур тяжелой. И кто только ее предыдущий хозяин?
За дверью уже слышался топот, а я, похоже, забыл хотя бы защелкнуть дверь, из-за чего она еле-еле была приоткрыта, слегка освещая темную комнату. Кое-как получилось водрузить базуку по направлению в сторону дверь... Но вопрос "как стрелять" остался открытым. Куда мне только не пришлось нажать/побить/постучать, прежде чем за дверью голоса стихли, а охранники приготовились к обороне. Щелчок предохранителя - такой тихий, но запоминающийся на всю жизнь звук. И сейчас чья-то пуля была готова ворваться в помещение даже сквозь закрытую дверь. А от снаряда, размером в несколько сантиметров, невозможно убежать.
- Да черт, как ты работаешь! - я пнул замысловатое устройство, уже ни о чем не задумываясь и ища взглядом хоть что-нибудь. Но, о Великая воля Случая, эта хренотень заработала! И даже издала какое-то скрежетание, выплевывая снаряд. А мощь у нее характерная. Дверь тут же, мягко говоря, исчезла, как и охранники за ней, превратившись в пыль. Только оружие, ну или все тот же случай, не хотело просто так спускать мне все свои мучения: ударная волна этой штуки, при движении назад, больно ударила меня по ноге. Но прыгать на одной ножке с характерными завываниями у меня не было времени, потому я, скривившись от боли, взял оружие за край и поволок к выходу, как волочат мягкие игрушки маленькие дети, прихрамывая.

Выйти из особняка получилось без приключений. Внимание все-таки привлек на себя бывший сосед. Когда я уже почти подходил к территории леса от дома, где-то за спиной послышались грохот, пальба и звук бьющегося стекла. Картина, показавшаяся мне, особо не радовала. Балиста навел много шуму, в отличие от меня. Извилин в голове ему явно не хватало, чего уж там скрывать. Но... но... Черт, у него же была моя винтовка! МОЯ винтовка, а не чья-то там!
Я фыркнул и стиснул зубы, выкидывая за край базуку в ближайшие кусты. Все-таки тащиться с такой ношей мне не хотелось - больно уж тормозит. И из-за нее теперь нормально даже не побежишь: хромаю.

Центральная